但是诺维尔没有动。

他蜷缩在床上，医院的床是很小的单人诊疗床，前线物资紧缺，床板上只垫了薄薄一层棉絮，睡上去有些硌人，他侧着身子缩在被子里，半张脸埋在并不柔软的枕头上，连呼吸都变的轻微。

楚辞已经走到了门外的走廊上，长靴将地板踩的吱吱作响，鬼使神差的，他回头看了一眼。

这方狭小的囚室吊着盏老旧的白炽灯，光芒惨白刺眼，像实验室或者审讯台上的灯光，墙还是清水泥的，没有涂漆，和窗外那一方巴掌大的天空一个颜色。

诺维尔盖的被子也是惨白的，是那种医院里浆洗过和多次，已经起球发毛的被子，他睡着排骨架的铁艺床，铁架生锈掉漆，变成了脏兮兮的灰黑色，比窗外的天空还要暗淡。

在这样一番惨淡的色彩里，诺维尔那头漂亮的银发也显得暗淡，整一副灰白破败的景象。

楚辞停下脚步。

他的眉头越皱越紧，拧成了深深的沟壑。

他想：这不应当，不该是这样的。

诺维尔就算冷淡了些，木讷了些，也从来不是这样的，他银色的长发应该像月光那样皎洁，他苍青的眸子应该像松柏那样坚韧，而不是在这样一方病床上，像一颗枯死的树。

楚辞叹息一声。

他的火气像被当头浇了一盆冷水，怎么也生气不起来了。

对着这样的一个诺维尔，这样一个苍白的，脆弱的，随时要枯死一样的诺维尔，楚辞该怎么生气呢？