“有些事，不能假手于人，”老头儿轻轻地说，“这个道理，你应该懂。”

雄鹰再次眯起了黄眼睛：“你究竟是谁？”

“古德林，”老头儿冷冷地说，“海因茨·威廉·古德林，我想你对这个姓氏并不陌生，尤其在杀我儿子莱恩的时候，雄鹰先生。”

两人对视，都迸发出刀锋般的杀气。

一阵穿堂风吹过，火光摇曳，光线暗了些，杀气更浓了。

就在这一瞬间，剑光乍起！

凄厉耀眼的剑光，就像乌云弥补的黑天里，稍瞬即逝的闪电；链子锤的呼啸，就像暴雨来临时的狂风；而雄鹰的隆隆大笑，就像是滚滚的沉雷！

暴雨来得快，去得也快。

一切都已归于寂静，惟有滴答，滴答的水珠落地声，在单调地响着。

老古德林仍然稳稳地坐在桌子后面，火光照在老头儿的脸上，一道血线从嘴角整洁的胡须挂下来，染红了浆洗的领口。

雄鹰不知何时，已经退到了客栈门口，将身形隐蔽在外面的黑影里，他不再发笑，只有那双魔眼仍然清晰可辨。

“古德林老爹，剑法很不赖嘛，比你那个废物蛋儿子强多了，”语气轻松依旧，声音逐渐远去，“只是大爷没功夫多耍啦，以后要是有机会，咱们会再聚聚吧。”

古德林没有起身，也许是没法起身，他的左肋受创不轻，一时半会儿连话都说不出来。他将目光投向水滴落地的源头——自己左手的长剑，嘴角溢出一丝冰冷的笑。

滴答，滴答。

滴落的水珠是红色的。

滴答，滴答。

一连串血珠，从冰冷的剑刃滚落在木地板上，落在地上形成一小摊，摇曳的火光照耀下，好像又是黑色的。