祁宇松了口气，辛戎走向阳台，屋内的人像山雀一般，叽叽喳喳。外面飘起了蒙蒙细雨。纽约在夏季偶有阵雨，尤其是傍晚。辛戎点了支烟，目光一垂，看楼下的行人。祁宇的声音在背后响起。

“你不要怪我，我见过太多人把高仿品当做稀世珍宝来卖的，那些买家轻信谗言，为了面子或者别的什么，就会把这不值钱的东西买走。”

辛戎没接茬，叼着烟，默默往旁挪开一步，祁宇凑近，与他并肩而立。

“任何行业、领域，都有骗局，为何‘当代艺术’就是例外？”祁宇继续说，毫无怀疑、折损人的愧疚。

辛戎回：“你说得对，这个国家没有历史、没有底蕴，却有充足的资本与庞大的市场，通过资本运作，就能让所谓的‘当代艺术’站上历史舞台。”

祁宇看不到他的脸，也就看不到他边抽烟边讲这句话时，神态里的蔑视。

辛戎回头，朝那满屋人瞥了一眼，“但纽约人，已经算得上美国最有文化的人了。”

祁宇露出一个“英雄所见略同”的表情。

等到辛戎快要将烟抽完时，祁宇问，还记不记得中学二年级那会儿，两人约好去三林塘捉蟋蟀，偷骑邻居的自行车，夜间路灯把大路照得明晃晃的。他载着他，吭哧吭哧骑了半天，结果迷路，一路骑到了对岸码头。渔夫们那时正在下货，有不少鱼儿从水道里蹦跃着滑出，他俩趁乱，鬼鬼祟祟地摸了几条大海鱼回去。那天，海面停了一轮月亮，格外圆和大。

辛戎缓缓吐出一口烟圈，这些陈年往事，你怎么都还记得？

和你相关的，再小的事，我都记得。祁宇说，脸似乎有些悲伤。