一位服务生走了过来，“先生，您需要换杯咖啡么？”

卓尔法将思绪拉了回来，桌上的咖啡还是满的，已经凉透了。

他踌躇了片刻，“不，结账吧，我得走了。”

收了笔小费的服务生，殷勤地帮客人拉开店门。

卓尔法吸了口冷空气，提起小小的行李箱，拖着残腿，朝城外踉跄地走去。

在几个小时前，他刚通过密信，要求和那位正为储君被绑一案急得焦头烂额的亲王阁下会面。

出示了伪造的证件，和卓尔法那身颇有派头的服饰，只经过简单地例行询问，他很顺利地出城了。

延伸至城门的公路川流不息，载着沉重货物的马车，总将路面压坏，虽然隔三差五，施工队就前来整修一番，甚至还出台了按货物重量加收的道路修缮税，但这条路总显得有些破烂。

拐杖拄进了人行道地砖间的一处缝隙，卓尔法煞不住步子，在人们的惊呼声中，滑倒在坚硬的地上。

“我这条不中用的腿！”他艰难地爬坐起来，捶着腿，凄凉地想。

曾几何时，像撵兔子般，追着罪犯跑的前秘密警察，如今却是个连正常走路都容易出意外的糟老头子。

人组成的川流漠然地从他身边淌过。

一辆刚由港口驶来的货车，显然没注意路旁的这场小事故，没有放缓速度，直直朝弹落到马车道上的拐杖碾去。

“停下，别碾坏我的拐杖！”卓尔法声嘶力竭地吼道。

城门前闹哄哄的，人声嘈杂，盖过了他的吼叫。

车没有停。